Путник русского анклава

* * *
под псевдонимом «рыбный день четверг»
ржавеют на столе бычки в томате,
и пятница бредёт на автомате,
и затхлый воздух всевозможных вер
субботу ангажирует навечно,
арбузным соком полнится закат,
и ночь, звездой стреляя наугад,
сражает насмерть веру в человечность.

а там, глядишь, позднее, полыхнёт
в лицо жарой взбесившегося лета,
четверг умрёт, и белый пароход
нас увезёт всех скопом, без билетов,
в края,  где целый год сирень цветёт.

где больше нет вопросов без ответов...

* * *
Скифских степей отшуршавшая шушера.
Каменных идолов лысый покой.
Время, в обличии вечного кучера,
Звонко стегает по крупу вожжой.

Звёздная манка крупицами сыплется:
Снег, лепестки, лепет, речь, немота.
Кучер, куда мы? Здесь нет больше ситца,
Да и святая давно не свята.

Чучелы мы, чингачгуки с чучундрами:
Мускус, солома, в руках – томагавк…
Что ты таращишься зенками мудрыми
В этот загадочный русский анклав?

Не хрен гадать: Что и как отзовётся?
Чем отаукнется? В глаз или в бровь?

Полно. Поехали. Может, зачтется
Наша надежда на веру в любовь…