Моя дорога- лист бумаги,
А мои ноги- ручка без чернил,
Так жаль, что в литрах крепкой браги,
Я утопил, что сочинил.
Но не нырнув в холодные проливы,
Что ты расскажешь о воде?
Так я усердно и наивно,
Клеймо стихов поставил на судьбе.
Мне трудно, больно, тяжело,
Зачем мне в душу прошептали:
"Стихи и творчество - твоё,
А остальное только отвлекает..."?
Я много пил, но больше мыслил,
Послушай, вот к чему пришел:
Если не видишь в жизни смысла,
То знай, себя ты не нашел.
Талант дается навсегда,
А вот возможности едва-ли,
Не говори, что кто-то помешал,
Не говори, что просто отвлекали,
И ты когда найдешь свое призванье,
Не трать всё это без причин,
Так жаль, что в литрах крепкой браги,
Я утопил, что сочинил...
Дорога
© Copyright: Безызвестный Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114070200907
Свидетельство о публикации №114070200907
Рецензии