Что-то руки мои к тебе тянутся

Что-то руки мои к тебе тянутся,
околдован, наверно, тобой?
Хоть блондины тебе редко нравятся,
пусть твой гнев обойдет стороной.

Пусть взыграет в тебе настроение
доброй ласки, пока я живой,
и ликующим взмахом мгновения
пусть укутают душу зимой.

Чтоб потом возвратить пожелания
о том лете, где встретились мы,
чтобы мучили ночью желания
оборвать вместе в поле цветы.

Неразумный я, страстью измученный,
несуразно тебе признаюсь,
что ласкать вдоволь жизнью отученный,
полюбил твою нежную грусть.

Ты как радость моя беспримерная,
ты - томленья, что душу гнетут,
ты - прекрасная, чуткая, верная,
ты - восторг, коль любимой зовут!

Не серчай на меня, коль покажется,
что и вправду тебе я не люб.
Лишь с годами, наверно, отважился,
потревожить тебя стоном губ?

И, по-прежнему, к доброму тянутся
руки, коль не иссякло тепло,
ведь блондину, кто редко так нравится,
в первый раз вдруг всерьёз повезло.