Кулер-лав-стори

Вновь в курилке аншлаг (там всегда беспощадно накурено).
Ты глядишь, словно рыбка из банки, на офис родной,
Наблюдая с тоской, как она то стоит возле кулера,
То насилует ксерокс, то нагло сбегает домой.

Вы знакомы полгода, и вы с ней как будто товарищи,
Но так хочется больше, чем вместе готовить отчёт.
Ваш начальник отдела тебе подмигнёт понимающе,
Промолчав о прибавке – а что он умеет ещё?

И о чувствах твоих уже вся бухгалтерия шепчется,
Будто делать им нечего целые дни напролёт.
А недавно об этом проведала даже буфетчица
И, жалея, теперь по печеньке бесплатно даёт,

Так как шансы твои ниже плинтуса, меньше Аршавина –
Ведь запросы её не потянешь на средний оклад.
И проблема такая, увы, для тебя не решаема.
Разве только продать обе почки и старый Фиат,

И просыпать купюры зелёным дождём на колени ей.
Но и это не выход, ведь ты и подумать не мог,
Что она – это он – трансвестит во втором поколении,
С тем же самым хозяйством, что есть у тебя между ног.

Толерантность проклятая! Люди, куда же мы катимся?!
Рассказали тебе её тайну. И нет больше лжи.
Но ты всё равно хочешь однажды залезть ей под платьице –
Ну, а вдруг не мужик она? Боже, пускай не мужик!
01.07.14.