Пускай ведёт меня строка

Пускай ведёт меня строка

(венок сонетов)

Высокий стиль, особый тон…
Венок сонетов – сверхзадача!
Чем в этом деле непростом
себя, как автор, обозначу?

Нельзя и пренебречь улыбкой –
она нас учит иногда.
Как в сказке, Золотая Рыбка,
как незатейливый Балда.

И лоб нахмуривший философ,
маститый современный Кант,
порой пасует от вопросов…
Где правят юмор и талант!

Начало есть! Что будет дальше?
Лишь одного боюсь я – фальши.



Лишь одного боюсь я – фальши,
натужных и заумных строк.
И мне не важно: что же дальше,
в чём фабула, каков итог…

Привычна форма – содержанье
осмыслить не могу никак.
Но и нельзя писать в пижаме.
Здесь жанру требуется фрак.

А в чём изюминка сонета?
Тем паче – целого венка?
Никто не скажет вам про это.
Шекспир лишь знал наверняка.

В букете каждый – как бутон –
Оценку получу потом.


Оценку получу потом.
Но ей порадуюсь едва ли.
И не имею за кустом
я белоснежного рояля.

Хоть за плечами путь большой,
его скорей назвал бы длинным.
Живу с мальчишеской душой,
противоречащей сединам.

Пытаюсь что-то рассмотреть
в неясной череде событий.
Таким останусь я и впредь,
несовременным – извините.

Но, становясь с годами старше,
я сам себе судья строжайший.



Я сам себе судья строжайший.
И приговор бывал суров.
Случались глупые демарши,
ломал порой немало дров…

И вывод мой сегодня горек.
По жизни многое любя,
«весьма ленивый трудоголик» -
так говорю я про себя.

Когда туда- сюда стремится
неугомонная душа,
то без достаточных амбиций
и не добьёшься ни шиша!

Считал, успею, а пока
Пускай ведёт меня строка!


Пускай ведёт меня строка
в несуществующие дали,
где горы золота-песка –
бери и отливай медали!

И я всегда войти готов
в страну, лишившуюся смысла.
Где радуга других цветов
над твердью неземной повисла.

Где всё иное – запах, вкус.
И я иду тихонько следом
по тропке той, где Иисус –
пока ещё никем не предан.

Где истина шагает с ложью
своим путём по бездорожью.



Своим путём по бездорожью,
вдали от шумных автострад,
отбросив всё – и руль и вожжи,
идёт лишь, кто душой богат.

Охотно шёл бы вместе с ними –
заела будней череда…
Но поменять и жизнь и имя
и я хотел бы иногда.

И хорошо б с серьёзной темы
к чему полегче перейти.
Но, видимо, такие все мы –
зануды, Господи, прости!

Бог даст, и вызреет строка
к финалу этого венка.


К финалу этого венка
мечтаю стать хоть чуть мудрее.
А в чём? Взлетев за облака?
Иль заземлившись, кресло грея?

Так, возвышаясь и греша,
гармонию в себе мы ищем.
Ведь даже и духовно нищим
дана  бессмертная душа!

И совесть наша, как горчица,
ни в чём не признаёт диет!
Она и к тем в сердца стучится,
в ком, вроде бы, и сердца нет.

Но и хранить в себе негоже,
что сплёл я с милостию Божьей.



Что сплёл я с милостию Божьей,
то Им же мне и внушено.
Иначе, как ни лезь из кожи,
не выскажешься всё равно!

Но все Его предначертанья
сбываются не всякий раз.
Наверно, есть в небесном плане
и то, что сдерживает нас.

Смотрю на линии ладоней.
На левой – столько разных благ!
А правый разожму кулак –
не то, хоть жизнь уже на склоне.

Был глух к обещанным дарам…
Не надо планов и программ!


Не надо планов и программ!
Возможно, даже и державам.
Забытая дорога в Храм
нам мстит невидимым кинжалом.

И как бы веруем уже.
Возводим церкви и мечети.
Но – проститутки в неглиже,
В приютах маленькие дети…

Нас тянут к разным полюсам,
к земному раю для богатых.
Достоинство – опять в заплатах.
Коль беден – виноват ты сам.

А в ком бороться нет отваги,
есть просто чистый лист бумаги.



Есть просто чистый лист бумаги…
Он не для жалобщиков, нет!
Ведь думать о всеобщем благе
тебе положено, поэт!

Но кто твоей внимает строчке?
Её скорей и не прочтут.
И с фантазёром-одиночкой
научный спорит институт…

Мол, что за чушь: «имеет разум
и человеку мстит Земля»?
А мир и в самом деле связан…
Но мы живём, природу зля.

И умножает список ран
сиюминутных чувств экран.


Сиюминутных чувств экран
рисуют горести планеты.
Беда больших и малых стран
исходит и от Интернета.

Высоты в технике беря,
мы тем свою гордыню тешим.
А надо ль? Может быть, и зря.
Ведь человек всё так же грешен!

И получаем мы в ответ
землетрясения, цунами…
Болезни, сотни прочих бед
незримо следуют за нами.

Всё выше над землёю флаги,
а цель опять осталась в шаге.



А цель опять осталась в шаге –
на блюдечке не поднесут…
Давно предсказывают маги
нам очень скоро Страшный Суд.

Цветы срывая на поляне,
до ягод добрались уже.
Притормозите же, земляне,
хоть на последнем рубеже!

И жить хотим мы, не старея,
путь нашей смене перекрыв…
Несутся кони всё быстрее,
а впереди – крутой обрыв.

Попробуй их останови
без мудрости и без любви!


Без мудрости и без любви,
соцветия ума и сердца,
хоть вечно на земле живи –
на что ты сможешь опереться?

Всё остальное – костыли,
опора самым «всемогущим»!
Что – их несметные рубли,
раз маятник судьбы запущен?

Никак я к Вере не дойду,
хоть часто думаю об этом…
А, может, строчкою, сонетом,
готовлюсь к Божьему суду?

И всё же сердцем не криви –
Спас будет только на крови.



Спас будет только на крови.
Пусть даже и не ешь ты мяса,
себя к ответу призови –
тогда не нужно нам и Спаса!

Настрой себя по голосам,
что звуками души зовём мы.
И даже если не подъёмный –
неси тот груз по жизни сам!

Непреходяще – неба высь,
гладь вод и красота земная!
Другого способа спастись,
скажу вам честно, я не знаю.

…Явил на месте на пустом
высокий стиль, особый тон…


Высокий стиль, особый тон.
Лишь одного боюсь я – фальши.
Оценку получу потом.
Я сам себе судья строжайший!

Пускай ведёт меня строка
своим путём по бездорожью
к финалу этого венка,
что сплёл я с милостию Божьей.

Не надо планов и программ!
Есть просто чистый лист бумаги –
сиюминутных чувств экран.
А цель опять осталась в шаге.

Без мудрости и без любви
Спас будет только на крови.