Как испанский стилет, моя горечь остра,
В дверь стучатся дожди и колючие беды.
Было время, в окопах, под блеском костра
Молодыми бойцами ковалась Победа.
Ветераны войны, вас легко перечесть,
Но 9 Мая расправлены плечи,
И сберёгшие Землю, военную честь,
Вы с улыбкою внемлите радостной речи.
И уходите твёрдо, как шли на врага,
И грохочет над вами армейская лира,
А в России ярится и плачет пурга
И глядит в глаза сохранённого мира.
То былое ушло. Только память войны
Навсегда остаётся в глазах человечьих.
И во всех уголках необъятной страны
В День Победы горят номинальные свечи.
Роковую войну не забыть никогда,
Те атаки навечно впечатались в мысли.
И всё так же бесшумно проходят года,
Но как прежде в садах распускаются листья.
Как испанский стилет...
© Copyright: Алексей Моткин, 2014
Свидетельство о публикации №114070101557
Свидетельство о публикации №114070101557
Рецензии