Сотый стих

Сотый стих, наверное, должен быть чем-то особенным,
Может рассказать о себе, про снег, снова об Африке или выдать печальнее тираду,
Сказать, что я каких свет не видывал неудачник сгорбленный
Или, напротив, везунчик каких не сыскать и всё у меня как надо.

Мне двадцать три, моя жизнь – обычная для других и неповторимая для меня
Зачастую абсолютно от меня не зависит,
Душа каждый вечер так много просит, издеваясь необъятным желанием жить
И сердце изнутри нутро так колотит, что Том Гроссет начинает в сторонке курить.
И проводку так коротит особенно перед сном, что пора бы уже начать пить,
Уталяя жажду ощущать - бухлом.

Я никогда не умела идти напролом,
Принимала жизнь, как некую данность, как некий псалом,
Ветхий завет из Библии, Корана или Тора
Ведь толку совершенно нет от глупых споров
и себяеданья,
Никто не даст покаяние, не уменьшит страдания ни за какие старания.
Меня опять понесло не в ту степь,
Лучше б писала об Африке или расписала бы снег,
Может и нашел бы меня хоть мало мальский, хоть с кулечек успех.

А пока, поднимая себя на всеобщий смех,
Рифмуя в прозу сотый стих о себе, обо всех,
Скажу, лишь, что каждый день, забираясь на обычный трамвай,
С музыкой из папки "Of Africa", я отправляюсь в свой рай,
Где вечный май и много снега, где море синее граничит с небом.
И не суди меня, пока там не был.
Пока осуждал всех и все на своем пути, на какую-то судьбу ропща и сетуя.
Я в своей Африке, я мечтатель, мой удел - прощать, того и вам советую.