Как тошно, мерзко, одиноко,
Здесь в темноте наедине.
Хоть кот сны сладко видя греет боком,
А всё же душу не согреет мне.
О, как болезненна отрава эта!
Как смочь её мне превозмочь?
Я знаю, боль - вторая мать поэта,
Но на краю не падать трудно в ночь.
Я не привыкну к тянущему чувству,
Что мне терзает душу вновь и вновь.
Я не могу смиренен быть, пред грустью,
В чернила без остатка притворяя кровь.
Во мне бунтует всё и рвётся дух на части,
Как обезумевшая тройка от волков.
Как мне смирением принять сии напасти,
Когда летал меж птиц и облаков.
Как мне теперь смирится с тяжестью оков,
когда душа всё рвётся в небо?
И воздевая взгляд свой вновь и вновь,
стремится возвратить потерянную небыль.
Потерянное чудо
© Copyright: Александр Скименов, 2014
Свидетельство о публикации №114063000856
Свидетельство о публикации №114063000856
Рецензии