До порошка сотрётся крупка,
Теченье жизни – до поступка,
И дикий лук – до парника,
До мха у берега – река.
До скал, где плоско и отвесно,
До судороги – слишком тесно,
И ночью – выпрямишься вдруг,
Как тетиву сорвавший лук.
Проснёшься – как всегда некстати,
Снаружи - гемма на агате,
Рассветный промельк дождевой,
И мир, как лист перед травой,
Свернётся в парус или кокон,
Уже ни линий, ни волокон,
Ни перекрёстка, ни шагов,
Повсюду тьма без берегов,
А что дневная ли, ночная, -
То я, как отличить – не знаю,
Всего лишь – меньше говорю,
Оставив смысл календарю
И бег планет – круговороту,
Как исчезающую ноту.
До...
© Copyright: Илья Будницкий, 2014
Свидетельство о публикации №114063006452
Свидетельство о публикации №114063006452
Рецензии