Увези меня в Ригу

ну, что, мной больше не любимый человек,
все также без ума от своей очередной любимой дуры ?
или ты ждешь, когда осенний листопад заменит снег,
чтоб было больше поводов для чая и литературы ?

ты пишешь в твиттере, что снова снятся мои руки,
наверно, ты их целовал, как и мечтал.
а я скажу, что сны с тобою - это муки,
и точно знаю: мне тебя никто не обещал.
и от желания узнать прохладу твоих пальцев
я не могу отделаться, хотя, поверь, хочу.
ты только дай мне время, шанс, дистанцию;
ты как простуда: тебя я медленно, но все-таки лечу.
и может, жизнь еще с тобой сведет,
меня увидев, смущенно и неловко расцелуешь в щеки,
я ошалело поздороваюсь, когда под ребрами кольнет,
то чувство, от которого мы оба одиноки.
но это не любовь, осознаю. и я немного старше.
в воспоминаниях мелькает челка цвета неба.
ты потопил себя в вине и том красивом марше...
упрямый, зачем ты строишь из себя селеба ?
ты там с друзьями и чему-то вечно рад,
летишь на шаре, покоряя небо в своем мире,
а я как будто возглавляю хит-парад
страдающих любительниц Земфиры.
любимый стиморол и поезд номер восемь -
ты словно вещи все забрал, а это мне оставил.
мной больше не любимый человек, давай, проваливай,
и забирай с собою нашу осень,
а за меня не бойся,
меня здесь ром поправил.

и, конечно, спасибо тому самому мигу,
когда обещал, что вместе уедем и нам больше не будет больно.
я прошу, увези меня в Ригу.
или дай, наконец, жить спокойно.