Серёга... прости!

Моими крыльями подметают мусор,
Вбивая его в щели моей души.
Я ГОЛОС – уставший, немножечко грустный,
В нём звуки красот, песком в землю ушли.
Ушёл перезвон хрусталя в синих водах,
Сломался, охрип шёпот девственных  рощ.
Иду в тишине, неизвестным мне бродом,
Где раны души моет искренней дождь.
Оставили сердце поющие травы - 
Мне золото месяца стало, как  медь.
Я плот, что в туманности, ищущий гавань,
Где в волнах рассвета мечтает сгореть.
Покинули сны, где я плыл в звёздном млеке,
Где запах фиалки окутывал ночь.
Их нежная память, закрыла мне веки,
Не зреть что бы ужас – отправила прочь…
А он словно стужа сковал наше время,
Жонглируя жизнью, разлил детский плач.
Он СМЕРТЬ, он безликий в сверкающем шлеме,
Пришёл «играть в правду» двурогий палач…
Я пел словно скрипка об осени жизни,
Я шел, словом правды на грешном пути.
И вдруг с Украины мне пишет друг близкий,
Слова комком в горле: « Серёга…прости!»
Перо ты родное, одно греешь душу,
Одно ты моё и страданье, и боль.
Ты росчерком гниль всю выводишь наружу
Не раз, поплатившись, за это судьбой.
Иду, я теперь, неизвестным мне бродом,
Туда, где рассветная по небу дрожь.
Где красный  восход, ещё кем-то не продан,
Где раны души моет искренней дождь.

                27.06.2014