Он питался дымом мальборо и любил классику

Пока ты тонула в очередной книге Спаркса
Он в хлам, петляющей походкой шел домой.
У тебя на очереди было ещё пару книг Маркса,
А он рвал  горло под бежевой луной.
Он питался дымом мальборо и любил классику,
Бывает, сядет у окна вечером и включит Шопена.
Порой, вконтакте пишет, что любит какую-то Настеньку,
А я вот пытаюсь терпеть его друга по кличке Гиена.
Он не любит собак, предпочитая кошек,
Называя их теплыми варежками или комочками счастья.
По вечерам выходит на балкон, сидит до утра и кормит мошек
Или шепчет на ухо, что любит, нежно обхватив запястья.
Я научилась терпеть его шальной характер,
Я выучила все имена его друзей и знакомых.
Теперь разбираюсь в футболе и знаю, кто такой Харкер,
А вчера получилось сделать человечка из соломы.
Он дышал мне в ключицы и шептал, что любит меня больше жизни
Что мы обязательно будем жить красиво.
Сердце набирало обороты, а из головы пропали все мысли,
Только это был не он. В нем говорило пиво.
И я даже не знаю, чего бы он хотел больше,
Духи, с запахом бывшей или тонны мыла с моими слезами.
И найти ту единственную было бы гораздо проще,
Если бы научился любить душой, а не глазами.