Не пишу тебе писем, ты их все равно не читаешь,
Не звоню по ночам, не хочу беспокоить твой сон,
Не мечтаю, зачем? Ты ведь тоже уже не мечтаешь,
Я живу как и ты только может быть в мире другом.
И уже не болит, иногда лишь становится грустно,
Когда солнце так низко и небо закрасил закат...
Лето было скупым на тепло, мы скупились на чувства,
И сейчас ни к чему выяснять кто из нас двоих виноват.
Не хочу говорить, ты меня все равно не услышишь...
Даже спать не хочу, чтоб не видеть твой образ во сне.
Ничего не хочу и сейчас ты напрасно мне пишешь...
Это лето не наше... Оно лишь теперь обо мне...
это лето теперь обо мне...
© Copyright: Ирина Рахматулина, 2014
Свидетельство о публикации №114062909653
Свидетельство о публикации №114062909653
Рецензии