Славянские карандаши. Слезы. Слова

Я не знаю, откуда во мне столько слез,
и куда подевались слова.
Рассказал бы об этом знаток Берлиоз, -
да слетела его голова.

Я не знаю, откуда во мне столько слез,
и куда подевались слова.
Почему все случилось настолько всерьез -
знает только степная трава.

   Знает, только вот очень уж короток век,
   и хрупка на поверку трава,
   та, что выбросит новый сквозь корку побег -
   ее память чиста и нова.

   Через спекшийся шлак, сквозь сгоревший бетон, -
   я-то думал: бетон не горит, -
   значит все это только лишь тонкий картон,
   из него и доспехи и щит.      

Я не знаю, откуда во мне столько слез,
и куда подевались слова.
Лезут в голову лишь «инсургент» или «гез»
и висят, колыхаясь едва.

Пятый «б». Пионеры. Посылка: Вьетнам,
там напалм, там бомбежки, беда!
«А чернильницу можно я тоже отдам?» -
Было ль это? И с нами ль? Когда?

   Сто тетрадок, не меньше, резинок запас,
   Карандашные пачки «Славянск»:
   пусть рисуют такими же как и у нас!
   Все! Почтовый гони, дилижанс!

   Карандашная фабрика — было и нет.
   Что-то было. Житье да бытье.
   Чертят по небу карандашами ракет,
   торжествует в полях воронье.

Я не знаю, откуда во мне столько слез,
и куда подевались слова.
А разрушенный в светлое прошлое мост
Молодая затянет трава.