Офицеры...

Мальчик, ратников старинных
(начав дело не вчера)
из брикетов пластилина,
повторяя мир картины,
создавал по вечерам.
Человеческие судьбы
теплотой ребячьих рук,
сквозь века и пересуды,
дух, исчезнувший, по сути,
возрождал – за кругом круг.

За окном, на ветках, листья –
сотни маленьких солдат –
в бой рвались, сражаясь исто,
но к зиме, под небом мглистым,
погибали все подряд
(жизнь отмерила однажды,
плохо или хорошо,
срок и молча принял каждый
дар, не выбирая дважды,
ибо знал – вопрос решён)
 
У окна, на бивуаке,
под шатром из простыни,
в полудрёме, в полумраке,
в предвкушении атаки,
полк застыл, считая дни.
Прыгнет кот на подоконник,
ждёт хозяина, урчит
невесёлый. В створ оконный,
сидя между двух бегоний,
звёзды слушает в ночи.
Иногда зайдёт хозяйка,
глянет вскользь – на месте рать,
поведёт плечами зябко,
шкаф откроет, том Бальзака
взяв, присядет на кровать.
И не ведомо гусарам,
пластилиновым бойцам,
что под сердцем, с виду старой,
дамы в платье из муара,
в чёрном платье из муара,
сын погибшего отца...