Не до вершин...

Земная слава как дым,
Не этого я просила.
Любовникам всем своим
Я счастие приносила.

Один и сейчас живой,
В свою подругу влюблённый,
И бронзовым стал другой
На площади оснежённой.

Анна Ахматова

*
Анне Ахматовой

Кем полосынька твоя
Нынче выжнется?
Чернокосынька моя!
Чернокнижница!

Дни полночные твои,
Век твой таборный…
Все работнички твои
Разом забраны.

Где сподручники твои,
Те сподвижнички?
Белорученька моя,
Чернокнижница!

Не загладить тех могил
Слезой, славою.
Один заживо ходил —
Как удавленный.

Другой к стеночке пошел
Искать прибыли.
(И гордец же был-сокол!)
Разом выбыли.

Высоко твои братья!
Не докличешься!
Яснооконька моя,
Чернокнижница!

А из тучи-то (хвала —
Диво дивное!)
Соколиная стрела,
Голубиная…

Знать, в два перышка тебе
Пишут тамотка,
Знать, уж в скорости тебе
Выйдет грамотка:

— Будет крылышки трепать
О булыжники!
Чернокрылонька моя!
Чернокнижница.

Марина Цветаева

*
Поколенье с сиренью
И с Пасхой в Кремле...
Мой привет поколенью! -
По колено в земле,

А сединами - в звёздах!
Вам, слышней камыша,
Чуть зазыблется воздух,
Говорящим: ду-ша.

Только душу и спасшим
Из фамильных богатств,
Современникам старшим!
Вам, б е з равентств и братств

Руку веры и дружбы,
Как кавказец - кувшин
С виноградным! Врагу же
Две - протягивавшим!

Не сиреной - сиренью
Заключённые в грот,
Поколенье - с пареньем!
С тяготением - от

Земли, над землёй, прочь от
И червя и зерна!
Поколенье - без почвы!
Но с такою - до дна,

Днища узренной бездной,
Что из впалых орбит
Ликом девы любезной
Как живая глядит...

Поколенье, где краше
Был - кто жарче страдал...
Поколенье! Я - ваша!
Продолженье зеркал.

Ваша - сутью и статью,
И почтеньем к уму,
И презрением - к платью
Плоти - временному!

Вам, в одном небывалом
Умудрившимся - быть,
Вам, средь шумного бала
Так умевшим - любить,

До последнего часа
Обращённым к звезде -
Уходящая раса,
Спасибо тебе.

Марина Цветаева
Полковник Васин приехал на фронт со своей молодой женой.
Полковник Васин собрал свой полк и сказал им "Пойдём домой".
Ведём войну уже семьдесят лет, нас учили, что жизнь это бой,
По новым данным разведки, мы воевали сами с собой.

Я видел генералов - они пьют и едят нашу смерть.
Их дети сходят с ума, потому что им нечего больше хотеть...
А земля лежит в ржавчине, церкви смешались с золой,
Если мы хотим, чтобы было куда возвращаться, время вернуться домой.

Этот поезд в огне, и нам не на что больше жать.
Этот поезд в огне, и нам некуда больше бежать...
Эта земля была нашей, пока мы не увязли в войне,
Она умрёт, если будет ничьей, пора вернуть эту землю себе.

А кругом горят факелы - это сбор всех погибших частей.
И люди, стрелявшие в наших отцов, строят планы на наших детей...
Нас рожали под звуки маршей, нас пугали тюрьмой,
Но хватит ползать на брюхе, мы уже возвратились домой.

Борис Гребенщиков

"Високосный Год", "Метро", ссылку не дам, Инет тормозит по-страшному.

Агата Кристи Ак   30.06.2014 03:41   •   Заявить о нарушении