Мне каждый раз твердят - пиши
Пока ещё не всё забыто.
И дверь из собственной души
Пока на волю приоткрыта.
А что писать? Да был на свете,
Ошибки делал средь побед,
Седлал судьбу, летел в карете,
Как мошкара на красный свет.
Но в том луче пятиконечном
Не усмотрел терновый куст,
Когда уже на курсе встречном
Мозги мне парил новый хлюст.
А позади горят кострища
Иль отпущение грехов.
И толпы оголтелых нищих
Творят созвездье паханов.
Эпоха вновь то лбом, то телом,
То всею челюстью в кусок,
Стремится в мире оголтелом
Одним под дых, другим в висок.
Воистину воскресших нету,
Зато воспетых сколько хош.
Они загадили планету,
Не по христьянски делят кошт.
Скребу сусеки в закоулках
Своей всё помнящей души.
Пиши - твердит мне память гулко
И если сможешь - поспеши.
Кошт - содержание, средства на жизнь.
Пиши пока не всё забыто
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114062901888
Свидетельство о публикации №114062901888
Рецензии
