Он жил

Талантов многих наша Русь рождала.
Им жить в России вышло по судьбе.
Создал потомок славный Ганнибала
Нерукотворный памятник себе.

Стиховный пыл горел еще в лицее,
В аллеях тихих Царского села.
Он просто жил, о прошлом не жалея,
И жизнь его манила и влекла.

Из-под пера летели, словно птицы,
Стихи его, проворны и легки.
И прядь волос, и длинные ресницы,
И легкое движение руки...

Сияя через тучи небосклона,
Нерукотворный памятник горит!
Над ним не властны стены и законы,
Его не надо облекать в гранит.

Сумел он стать страны своей героем
И вехой стихотворной для нее.
Такой простой, застенчивый порою,
С портретов перед нами предстает...

Он просто жил, томясь, любя, ревнуя...
А где-то там, в сиреневой дали,
Волос увидит россыпь смоляную
Любимая поэтом Натали...

На ужин в "Яр" хотя б на четверть часа
Зайдет с собратом по перу Булат.
И два поэта, сев за кружкой кваса,
О жизни не спеша поговорят.

Остался Пушкин в розовом тумане,
Собою век украсив золотой.
И в солнечном далеком Ереване
О нем волной шумит морской прибой.

Седое море делало набеги,
На берег принося за валом вал...
И, может быть, счастливейший Онегин
Татьяну наконец поцеловал...

июнь, 2014