Ах, какое же это паскудство -
Пробивать себе путь локтями,
Мы опошлили власть и искусство,
Что же будет с убогими нами?
Пьедесталы достались с боем
Тем, кто в жизни ни чем не гнушался,
Сам себя объявил героем ,
Сам с собою во всем соглашался.
Оттеснив далеко таланты,
Разделив втихаря награды,
Словно кость, предлагал нам гранты,
Мы и этому были рады.
Никому не нужные гости
На пиру, где Содом с Гоморрой,
Мы услужливо ловим кости,
Превращаясь и сами в свору.
Рвемся, чтобы поближе к миске,
Огрызаясь на всех зубами,
Раньше думали - счастье близко,
А теперь оно за облаками.
Несчастливые
© Copyright: Юрий Мусаткин, 2014
Свидетельство о публикации №114062808316
Свидетельство о публикации №114062808316
Рецензии