А он был хуже...

Ее глаза – распахнутое небо.
Ресницами касаясь облаков
Она мечтала: «А вот мне бы…»,
Но мир был неподатлив и суров.

Вела дневник… Нелепые наброски,
Эскизы бледно-розовых тонов
Так украшали мир ее неброский
С наивной верой в чистую любовь…

А ОН был хуже, да, гораздо хуже
Всех тех ее «придуманных мужчин»,
И, все-таки, однажды стал ей мужем…
Без пафосных  «условий» и причин…

Он вместе с ней учился «небо слушать»,
Любил, как мог, кромсая на куски
«Дремучую», но трепетную душу –
Она же угасала от тоски…

Такие разные: он ждет ее на ужин,
Она читает Блока у окна…
В тот день он понял, что уже не нужен,
Она – что до сих пор не влюблена……

Потом - одна… Дневник давно заброшен,
Часы бесцельно продолжают бег…
«Где ты теперь, мой странный, мой хороший…,
Мой самый главный в жизни человек?»
 
Да, он был хуже, был гораздо хуже
«Придуманных мужчин» из глупых снов.
Но только он один ТАК ждал ее на ужин…
Быть может, это и была любовь?

                /2000 г./