Не мы меняемся, а нас меняют.
Мы носим штампы множества имен.
Чужие мысли в твердь души врастают.
На шрамах сердца не исчесть знамен.
Вы думали вы камень? Нет, вы глина.
Где-то по-тверже, где-то помягчей.
Вся жизнь - верстак, а вовсе не малина.
Судьба же - скульптор с тысячью очей.
Из рук ее взростают чьи-то формы,
То безобразные, то ангельской красы.
Кого-то вновь в комок сминают иллюзорный,
Кого-то в печь пихают до зимы.
Потом потоп, и тот уже погибнет,
Кто не прошел крещение огнем.
Готовые кувшины мягкой глины
В песок растают быстро под дождем.
Чтобы потом все вновь начать сначала.
Мы не меняемся, а нас меняют
© Copyright: Ламия Брейс, 2014
Свидетельство о публикации №114062800395
Свидетельство о публикации №114062800395
Рецензии