Ноябрь

Дождь на улице льёт и льёт.
Небо к лужам стЫнущим льнёт.
На мерцающей ленте асфальта
знак печали: зима фатальна.
И на сердце всё та же стылость,
будто лето и не случилось,
не случится и впредь - ради бога,
ну, зачем мне эта тревога!
И зачем за окном блёклый тополь
словно осени гибнущей вопль.

              *


Рецензии