Что может быть душевней в этом мире,
Чем утро ясное и солнечный рассвет.
Живёт в деревне Лихово поэт,
Играющий под застрехой на Лире.
Как все поэты – он чудак конечно,
Да и по жизни – в общем – дурачок,
Такой вот неказистый мужичок,
Весь отрешённый и всегда беспечный.
С улыбкою почти непринуждённой,
Он кланяется встречным косарям,
Которые, чуть всплещется заря,
Над речкой косят неудобья склонов,
А с ними косит наш поэт. Парнишка
Стихи бормочет – что в них - не понять…
А он готов родимый край обнять
И "насинить" на лоб при этом шишку.
***
© Copyright: Иван Васильевич Иванов Псков, 2014
Свидетельство о публикации №114062708807
Свидетельство о публикации №114062708807
Рецензии