ВЫСОЦКОМУ
Он не любил цветистые тирады,
Которые лишь внешне хороши;
Его слова – плоды суровой правды,
Его слова – иголки для души.
На старенькой, затасканной гитаре
Терзал он параллели струн тугих;
Как саксофон в вечернем дымном баре,
Хрипел он о проблемах непростых.
Не выдержало сердце труд громадный,
Уняло свой неравномерный стук.
Беднее стали мы в тот миг досадный,
Когда оно остановилось вдруг.
Неистовый певец в разгаре лета
Оставил суету и кутерьму…
Теперь он спит, отдав себя планете,
И песни – лучший памятник ему.
Высоцкому
© Copyright: Александр Тяпкин-Чурсин, 2014
Свидетельство о публикации №114062707773
Свидетельство о публикации №114062707773
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
