Старые- престарые
мысли запоздалые
осенью последнею
в раненной груди
лупят черной сажею,
плещут алой угарью,
рвутся русской удалью:
всё, мол, позади;
и цветы размашисто,
и цветы расцветисто,
под кровавым Месяцем
сомкнуты венком —
всё лежат, пропащие,
всё лежат, под тучами,
в саване грядущего—
под моим окном.
в саване замотан я,
саваном укутан я,
в саване простился я
с миром и людьми.
но, прости, не умер я,
так спешил — не умер я,
лишь тебе безумно я
всё шепчу: "приди..."
Protege Moi. И. Ш
© Copyright: Ковальский Владимир, 2014
Свидетельство о публикации №114062705162
Свидетельство о публикации №114062705162
Рецензии