Я умру здесь от тоски,
от безделья стынут веки.
Как зыбучие пески,
превратились мысли в реки.
Не судьба, - вслух бормочу,
как теперь же: кисти, краски.
Может всё пройдет, шепчу,
не хотелось бы, огласки.
Поутру звоню жене:
как дела? - Великолепно!
А с врачом наедине,
говорят: что будто слепну…
Не спросив ни у кого,
за меня судьба решила.
Наплевать на большинство,
кто не понял - тем внушила.
И сказал друг: “Селяви,
у меня дела похуже,
Донжуан большой любви -
это только я снаружи”.
Старость мечется во сне,
мутность ночи, глаукома.
Для солидности – пенсне,
а в душе озноб, оскома.
Свесив трость с руки, иду,
впереди в пыли дорога.
Время перчит борозду -
жизнью, съеденного много.
От ошибок не уйти,
жизнь течет не так уж скучно.
Остальную б, часть пути
добежать благополучно.
Глаукома
© Copyright: Юрий Слащев, 2014
Свидетельство о публикации №114062700312
Свидетельство о публикации №114062700312
Рецензии