Запах

(в доме детства)

Каждый день проходить мимо дома,
где всё с детства до боли знакомо,-

это мука, и сущая мука.
Моя память преподлая штука.

Мне сегодня неплохо живётся.
Так чего ж ей, родимой, неймётся?!

Но она что-то, видимо, знает.
Провоцирует и подстрекает:

«Не заглянешь ли внутрь подъезда?
Вдруг там прячется шкодное детство?»

Но я памяти тихо отвечу:
«Меня зрение вряд ли излечит.

В прятки мы с ним давно отыграли.
Что ещё есть в твоём арсенале?»

*

Поднимусь на площадку квартиры.
Для меня это был центр мира.

Он теперь (вместе с миром) нарушен.
Только память мне шепчет: «Послушай!

Помнишь, ты возвращался из школы,
здесь встречал тебя звук магнитолы?!

Или тут же во тьме полунощной
слышал: голуби горло полощут?!»

Но из гаммы, знакомой для слуха,
только зуд – одинокая муха.

И мой миг ностальгический краток,
но есть козырь у памяти – ЗАПАХ.

Запах краски, сырого подъезда
и далёкого нашего детства.

*

Запах масла и запах бензина.
Пахнут дальней дорогою шины

(дядя Слава купил мотоцикл).
Запах мая и запах каникул.

Запах лета, холодной окрошки.
Запах жареной мамой картошки.

Запах шпал, просмолённых мечтами
(ведь случится чудесное с нами).

Запах печки, зажженной газеты.
Запах первой моей сигареты.

Запах школы, учебников новых.
В гладиолусах или пионах

стол учительский, словно палитра.
Запах мела, отцовского «шипра».

Запах снега, дворов забелённых.
Запах скучных уроков продлённых,

долгожданной дворовой свободы,
мандаринов и Нового Года.

Снег растаял, на ветках серёжки.
Мне купили литые сапожки.

И их запах - такая отрада!
Мерить лужи – чего ещё надо?!

Пахнет ветер расклеенных окон.
Пахнет Ленкин растрёпанный локон.

Пахнет бабушкой взбитое тесто.
Пахнет наше ушедшее детство.