Швец

Расстелено – а значит, решено:
катись, кубарь, покуда ветер гонит…
Но полю показалось: ты – зерно,
подумало, подставило ладони:
сухменью изнурённые дотла, 
с лоснящейся травой от перегноя…
и нет им, перехоженным, числа –
ячменное, гречишное, льняное…

Оно тебя баюкало в горсти,
не отпуская от себя, доколе
не наступило время отцвести
и превратиться в перекати-поле,
и, окунувшись в пыльную пургу, 
завившую гнездо на перекрёстке,
помчаться, подбирая на бегу
стекляшки, лоскутки, травинки, блёстки…

Не сетуй, что коробушка полна, -
во ржи не любо торговаться жнице…
На плечи прыгнет рысью тишина –
да так, что не успеешь удивиться,
и разберут голодные грачи,
дурея от подснежных испарений,
резные одуванные лучи
по чёрным небесам земли весенней.

А ты неси в котомке на весу,
пока дорога забирает кверху,
большую голубую стрекозу,
синицу, василёк и водомерку.
Ты ножницы найдёшь в своей избе,
иголки, инструменты остальные –
поскольку предназначено тебе
кроить и шить кому-то сны цветные.