Художник слова, художник полотна

Художник слова, художник полотна
Два разные такие, идея лишь одна
Один всё видит в строках, другой всё в красках дня
От малой хлебной крохи, до вечного огня

Один сплетает мысли в подтексты смысла рифм
Другой в штрихах загадки покажет всё простым
Художник слова вяжет, души эксперимент
А полотна художник запечатлит момент

У каждого есть тайна, и каждый по-своему маленький бог
Подарок небес не случайный, и каждый стоит на распутье дорог
Художник слова видит мысли, он изгибает жизни суть
Художник полотна рисует, нам не известный к счастью путь

Один всё фразой укрывает, вплетает вечность в косы слов
В литературных снах летает, скрываясь от скупых умов
Другой, волшебной кистью или ручкой свой внутренний раскрасит мир
Он связывает сказку с мыслью, на холст всё то что в снах копил

Идеи, связанные с новым, ещё не виданным до нас
У большинства тупоголовых взрыв возмущений и отказ
Вулканом дерзким, беспощадным общественность гнетёт талант
И каждый, кто чуть-чуть художник в своей деревне оккупант

Свобода мысли, изреченья, свобода двигаться вперёд
По не понятным убежденьям пугает загнанный народ
Безграмотность, непросвещённость, непониманье бытия
Простых ответов на вопросы: Зачем? Откуда? Кто же я?

На всё запрет и наказанье, и жизнь подобно лошадям
Разбились по своим поместьям, по серым вычурным хлевам
Художник слова не умеет, глядя на это всё молчать
В нём уголёк заката тлеет, его душа сильна кричать

Но что кричать в глуши подземной, среди калек и лжи в глазах
Он на бумаге постепенно красивых форм рисует страх
Художник полотна всё так же, идя по проволоке дней
Сквозь авангард своих видений пишет безумие теней

И люди, глядя на работы, не понимали, что есть что
Не уж толь нет другой заботы, чем заниматься ерундой?
Так рассуждали недоучки, слепые таинства сего
Что жили до своей получки, не нужно больше ничего

Художники больше старались, один писал, другой чертил
В работах будто бы спасались, ночами, что хватало сил
И в каждой строчке, в каждой капле, в словах и красках чистоты
Хотелось им заполнить бездну храма людского пустоты

Узоры страшные в картинах, углы разорванных страниц
Позоры светских вечеринок, и изумлённость глупых лиц
Всё отражалось в их работах, и приводило в дикий шок
Смешалось в пошлости потоках, как по руке бегущий ток

И как-то надоело людям, что кто-то учит их любить
Они привыкли без смущенья в грязи неведения жить
Им так легко идти без мысли, поел, поспал, детей родил
И вроде бы не всё так плохо, не просто так свой век прожил

Собрались люди воедино, схватили баламутов душ
Им привязали доски к спинам, и бросили с проспекта крыш
А их работы разорвали, сожгли, чтоб в памяти стереть
Нравоучения и смыслы, как правильно на мир смотреть

И жило стадо безмятежно, сгнивая в собственной тюрьме
Умы как выцветший подснежник, сердца и души в полной тьме
И только лишь ходили слухи, о том, что кто-то видел в снах
Как плакали немые духи, в горящих истин письменах

И строчки струнами порвались, и полотно в газетный ком
Художники ничуть не сдались, их путь им был давно знаком
Они готовы были сгинуть, ради того, чтоб свет пролить
Их души тёмный мир отринул, не захотел надежду пить

Художник слова, художник полотна
Два солнца и ответа, в которых есть весна
Таким мировоззреньем наполнены умы
Рождением творений одарены они

Но больше не родится на этот свет строка
Не сотворит картины божественной рука
Остались только крохи, легенды и мечты
Какую вот дорогу избрал для себя ты…?