Снова рвут,мамы,платки с голов.
И стучат руками в крышку гроба.
В горле застывает,столько слов...
Что живой и мёртвый слягут оба.
Вот опять везут домой ребят,
Молоденьких-ведь им всего лишь двадцать.
А их девчонки-видеть их хотят...
Хотят любить,хотят с ними встречаться.
Идёт волна,ну как же? Как же так?
Зачем? Ну разве...это в радость?
Один сказал и сделал! Что не так?
Да лучше,сам он выпил в трижды яда!
Стоя отец склонился,стал как мел.
Губы сжав и с уст ни пары...
Ведь недавно сына он имел,
А теперь лишь след его гитары.
Так проклят будь же ты,придумавший войну.
Сам спрятался небось,за каменной стеною.
Ты много раз подряд,сгубил жизнь,-не одну,
Наградив наш мир- своей войною!
(Понкратова.Е.В.)
Платки с голов
© Copyright: Лена Грама, 2014
Свидетельство о публикации №114062607691
Свидетельство о публикации №114062607691
Рецензии