Дождь из букв осыпает поля,
Он сливается в лужи словечек,
За углом охмелевший маляр
Церковь красит в поддатую вечность.
Не у тех здесь прорезался голос!
Ты не тех, Боже, сделал немыми!
В них гудит омертвелая полость,
Они сердце ни разу не мыли.
Я в пули ни капли не верю,
Я слова пил, больнее, чем сталь
И что толку в тепле батареи,
Если в сердце метель и февраль?
Вы не так разукрасили мебель!
Товарищ поэт, Вы - художник!
Подарите ребенку веселье,
Проявите к стихам осторожность!
С ваших слов вырастают деревья,
С них тропинка пророщена в даль,
Несравнимо тепло батареи
Со стихом, разукрашенным в май.
И мой стих примите как семя,
Не клянусь, что пробьется росток,
Но во мне ничего нет важнее
Честно пролитых сердцем строк.
Дождь из букв осыпает поля...
© Copyright: Артем Шут, 2014
Свидетельство о публикации №114062606430
Свидетельство о публикации №114062606430
Рецензии