Настанет вечер и они придут,
Все женщины твои.
Придут, и соберутся вкруг твоей постели,
И станут песню петь, в глаза глядя,
И перебить не сможешь этой песни,
В которой будут спрашивать тебя,
Любил ли ты, касаясь телом тела,
И были ли единственной они хотя б на миг,
Хотя бы в плоскости твоей постели...
И превратиться песнь в истошный крик,
Который обращен ко всей Вселенной,
Похитившей искомый вечно ключ
От нежности.
Они возьмутся за руки. В кругу,
В сиянии несбывшихся желаний,
Ты ощутишь, что каждая из них -
Разверстая святая бесконечность.
С собой они несут сосуд души,
Наполненный горячим, горьким зельем,
Перебродившим в доброе вино.
И каждая к губам твоим приложит,
И сделаешь от каждого глоток.
И будешь вспоминать и отравляться,
Скорбеть, пьяниться и любить.
Они исчезнут так, как появились,
И только горечь по сердечной жиле
Теперь струится, сколько будешь жить.
Сон
© Copyright: Елена Ивакина, 2014
Свидетельство о публикации №114062606321
Свидетельство о публикации №114062606321
Рецензии