Счастлив, но безнадежен

В городе пыль, в человеке смог.
Я давно не курил, и вот снова. Видать преступил порог.
И уже не выточу из себя другого.
Есть те, в которых прок и толк
и есть те, у кого в душе неоперабельная саркома,
{рак души}.

Я пытался эту одичалую одинокость в себе душить,
Но видно не до старался.

Горемычные дураки, вечно ищут у жизни смысл,
заглядывая во все кармашки и подолА.
Но мне кажется, единственное что я понял,
за годы самотерзания, так это то,
что смысл в том - что она одна.

Но куда уж мне, до постижения мироздания.

Кстати, когда стоишь вот так посредине дней своих
с ментоловой тлеющей в бледных, худых руках,
смотришь на пепел и думаешь - почти что ты,
вот такой же прах.

Но все же разительно не похожи.
Так много смысла и целей
заложено в нас.
Что даже мурашки бегут по коже.

Вот смотрит на нас кто-то (я атеист, но вдруг),
и как бывалый болельщик - на каждом опасном шаге
кричит: "Давай, давай ты сможешь. Не сдрейфи друг".
Как будто сто лет меня знает.

Хотя,  может я просто матричный глюк,
И эта реальность - куда я заброшен .
Знаю только что есть миг, вот этот миг,
когда  я курю и почти что как Маяковский,
только без писем к Любимой Брик.
Счастлив, но безнадёжен.