Чайки за молом

Чайки горланят и вьются за молом,
и, добавлением к прочей напасти,
чаще и чаще гуляет крамола
в гуще народной,  да  знают ли власти?

Слышат и знают, да толку-то, толку?
Власть – по себе, по пути ли нам с нею?
Счастье найти, словно в сене иголку,
даже труднее, ей-богу, труднее.

Клан олигархов и класс нуворишей
в нише своей, да бомжи всё плодятся;
кот развалился вольготно на крыше,
мыши в подвале и пискнуть боятся.

Чайки за молом дерутся, горланят,
небо линяет под цвет промокашки,
треплет флажок на строительном кране
ветер морской, нагоняя барашки.

Всё это так, да ещё радиола,
да кипарис, над кварталом парящий:
чаще и чаще гуляет крамола
в гуще народной, всё чаще и чаще.

Я постою у конца парапета,
стану грустить, вспоминая о лете:
самое главное в жизни пропето,
так, остаётся какой-то куплетик.

Чайки горланят, дерутся за молом,
рвётся бакланов над мысом  рывком нить:
клин вышибается клином, а колом
что-то другое, дай памяти вспомнить…