What Else is There?

Сумрак неба - гуашь.
Владеке отшумел концерт, ты идешь вдоль дороги, по пыльному разнотравью.
Каждый путь изначально имеет исток и цель.
Даже если не знаешь того, кто тебя направил.
Вот бессмысленность снов - их обратная сторона. Так неважно сие, что, проснувшись, уже не помнишь.
И восходит Луна, и дорога твоя длинна, - так и надо: идти, не надеясь на чью-то помощь.
Ярко-красный, из детства, потрепанный грузовик подъезжает, бибикая. Ты головой качаешь.
Надо сесть. Закурить. Горький дым обожжет язык.
В этом мире остались - лишь ты со своей печалью.
Посмотри, посмотри - в небе кто-то зажег огни, словно белые лампочки звездный вкрутил электрик. Где-то дом. Там ручей, что стремится по камням вниз, там молчание леса и трогают крышу ветки... Ты сама - этот дом; ты сама - бесконечный сон, грузовик ярко-красный, ухабины на дороге...
Но сквозь мягкую дрему ты делаешь марш-бросок - надо вспомнить о цели, и спящих цветов не трогать.
Только как убежишь от себя? Эта трын-трава слишком крепкими пальцами держит твои запястья. Вроде ласково держит - а вырвешься черта с два.
И из этих объятий еще не один не спасся.
Но ты делаешь взмах - к разговочивой синеве, где электрик небес освещенье уже наладил...
Ты летишь над дорогой. Душа твоя рвется вверх, но ты смотришь вперед и тоскуешь о том, что сзади.
Над тобой расцветает волшебное шапито, под тобою - асфальт (да-когда-ты уже-остынешь?!)
Ты не там и не здесь.
Ты еще - и уже - не то.
Вроде над - а несешься, как все, по прямой на финиш.