На наших пальцах не рождается рассвет,
А наша обувь без подошвы много дней.
Мы на вопросы ищем всё ответ,
Но задаёмся ими только лишь сильней.
Нас ветер потрепал в далёких странах,
Мы сбились с времени – мы сбились навсегда.
Мы видели различных их тиранов
И нас в пустынях в миг покинула вода.
Уж на дорогах стёрся мой батог,
А век назад я мог бы выбирать.
Имеет смысл вам рождаться для того,
Чтоб, толком не поживши, умирать?
Имеет смысл?
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2014
Свидетельство о публикации №114062509599
Свидетельство о публикации №114062509599
Рецензии