Мой отец

                Мой отец  на войне не  погиб,
                Все дороги от  края до края
                Он прошёл, и остался жив,
                Травлен газом,  контужен,  ранен.
                Он дошёл до Берлина  пешком –
                Пехотинец - понятное дело,
                Холод, голод и плен - с ними был он знаком,
                И давно  воевать  надоело, 
                Ведь  не пять на войне -  двадцать пять!
                Ещё первая мировая,
                Научила его воевать,
                Среди горя и  бед выживая.
                А потом революция -  кровь,
                Полилась   на войне гражданской,
                И спасла его только любовь,
                В многотрудной  судьбе солдатской.
                И он выжил, но снова война,
                Чёрным вороном над головой,
                мать детей растила одна, 
                всё  надеясь: вернётся,  живой.
                Дождалась,  снова Бог сохранил,
                Не сгорел в кровожадном огне,
                И, вернувшись,  отец не любил…
                Не рассказывал  о войне…
                Мой отец не погиб на войне,
                Он вернулся, но старые раны
                Сердце рвали  его, всё больней.
                Под раздольные  песни  баяна
                он  страдал, выпивал без меры,
                И в застолье хмельном так пел,
                Словно  с ними прощался, с теми,
                Кто  победу  познать не успел.
                И  ушёл, как  уходит солдат,
                В путь последний, с улыбкой усталой,
                Будто  сам  он и был  виноват,
                Что косая слегка запоздала.
                Смерть настигла среди тишины,
                Не в бою, не на поле брани,
                Всё ж,  погиб  мой отец от  войны,
                От её кровоточащей  раны.

Мой отец родился в 1897 году, и воевал на всех войнах, которые выпали на его жизнь.