Лесная притча

                «Нам сказали, что в среду начнется война»
                Яков Цемель


Дрожат обреченно медали
На лацканах наших побед.
Мы эту войну проиграли,
Хоть в ней победителей нет.

Как скоро зарос буреломом
Могучий и стройный наш лес.
В беспамятстве, злобой ведомом,
Там мелкий куражится бес:

То с гиканьем рушит гнездовья,
То с хохотом травы палит,
То светлой древесною кровью
Подлесок залить норовит.

А нас убеждают: «Не надо
Пугаться бесовских проказ –
Все это ребячья бравада,
Воинственный дух напоказ».

Но дети становятся старше:
Чеканя по просекам шаг,
Горланят похабные марши
И битами ветви крушат.

И там, где под кронами сосен
Брусничников рдели огни,
Теперь только хвойная осыпь
Да гарью покрытые пни.

А нам объясняют, что бесом
Порядок такой заведен
И всех несогласных из леса
Прикладами выгонит он.

И мы отступаем к опушке,
Запрятав медали в карман,
А сзади частят колотушки
И бахает в тон барабан.

А дальше – дорога видна ли?
Плутая меж дымных завес,
Мы, кажется, путь потеряли
И всюду мерещится бес.

Но,  может быть, это мы сами
Жестокие  мифы  творим,
И лес говорит голосами,
Которыми мы говорим?
                2014 г.