Я боюсь попадать в перекрестье прицелов чужих минут,
В миг, когда меркнет свет, и горит сигареты бикфордов шнур,
А нездешний голос выносит мозг вердиктом "они умрут"…
Мой заброшенный дзот разразится огнем из всех амбразур.
В час, когда бесполезно уже считать объемы своих потерь -
Не придумано чисел и цифр для учета сгоревших душ -
Мне хотелось бы верить во что-то, растущее вглубь… Теперь,
Накануне буйства стихий и жестоких июльских стуж.
Мир, рассыпавшийся на моих коленях в лиловый прах,
Ветер тихо укроет, как саваном, золотым песком,
Что скрипит на сжимающихся в укусе моих зубах…
И шипит серебром в ранах зверя, случившегося врагом.
Перекрестье минут
© Copyright: Сергей Зайцев-Грэй, 2014
Свидетельство о публикации №114062500376
Свидетельство о публикации №114062500376
Рецензии