он спорит.
милый мой мальчик,
возможно прав,
попав, наконец, в рукав,
он видит, что нрав
мой сильнее ста тысяч отрав,
и глубже всех переправ,
которые видел, в которых тонул
у костра проиграв
в карты свои сапоги и набрав,
воды,
проклиная всех королей держав,
за которых он бился, клятвы поправ,
замерев, задержа дыханье и страх
просит прощенья подбородок задрав.
а что я?
я молчу у креста,
в который он так верил.
и на мой берег
не найти христа,
чтобы так мерил
единым аршином.
птичий крик слышен еле,
и пером перед
глазом
его химере.
***
© Copyright: Анастасия Мамонтова, 2014
Свидетельство о публикации №114062500223
Свидетельство о публикации №114062500223
Рецензии