Сын полка

Артман
Всё такое непонятное, несусветное, невнятное.
То найдусь я, то - потерянный, бесконечностью измеренный.

Флаги красные полощатся
Посреди широкой площади
Я - в будёновке и в валенках
Ем сухарь кем-то подаренный

Я - подобранный, взлелеянный,
Обогретый не злодеями
Сын полка 39-го,
Каждого второго - папою

Называю не сумняшеся. -
Что сквозь сон мне не покажется...


© Copyright: Артман, 2014
Свидетельство о публикации №114062510047
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Артман
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Артман