Закат

Я снова в пути. Подо мной биссектриса
Гороховой улицы. Мысли Улисса
Объяли меня (то Гомера, то Джойса),
В них все вперемешку, и сколько ни ройся,
Дорога ведет к одному результату -
К концу, к увяданью, к закату.

Размазан по небу закат, словно глина,
Дрожит он, как парус из повести Грина.
Стыдливым румянцем пылают фасады.
Фигуры и маски глядят из засады,
Смакуя застывшими в камне устами
Напитка закатного пламя.

Я этим напитком залит до отказа.
В раздумьях за фразу цепляется фраза.
Под звуки нестройного речитатива
Приводит Гороховая перспектива
Туда, где, поэзии меда отведав,
Вразвалку присел Грибоедов.

Сидит он на фоне квадратного ТЮЗа,
Всем видом своим говоря, что обуза
Тяжелых запутанных мыслей нелепа,
Когда нежно-розовым светится небо.
И я понимаю в закатном тумане:
Все горе мое – от ума мне.

И я дураком улыбаюсь поэту,
Нырнувшему глупо в персидскую Лету,
Раздумья летят по минувшим эпохам,
По стенам Гороховой бьются горохом.
И катится эхо вдоль странного действа
До самого Адмиралтейства.