Выпуск 12

Добрый день, уважаемые читатели.

В этом выпуске начинаем знакомство со стихами Анжелы Бецко и Михаила Блатника и продолжаем знакомиться с творчеством Ларисы Струиной и Владимира Сорочкина.

Как обычно, все представленные произведения размещены и на нашем сайте "Квартал поэзии" - PoetKvartal.Ru

Анжела Бецко

Родилась в 1968 г.
г. Нефтеюганск, ХМАО — Югра.

Представлены пять стихотворений.

***

«На землю яблоко падёт».
 (Григорий Поженян)

На землю яблоко падёт.
Ньютон откроет тяготенье –
души к душе – в одну сплетенье –
и что-то вдруг произойдёт,
и в мир ворвётся, как капель –
и станет спящее бессонным,
и станет мелкое бездонным,
и станет лишним слово «мель»,
и невозможным – умереть
 в час завязи плода и роста…
И будет всё легко и просто.
Лишь надо яблоку созреть…


***

Звук просится быть названным,
мир просится быть узнанным –
и гласными, согласными,
предлогами, союзами –
в реальное – из мнимого,
из капли – в миллионное –
но всё ж необъяснимое,
как прежде потаённое.

***

С тобой говорили о разных вещах:
об истинном, ложном в искусстве,
о сочности мяса говяжьего в щах,
о пошлом и низменном чувстве,
о том, что твой папа любил рисовать
(хорошим бы стал маринистом),
о том, что на свете есть стол и кровать,
где должно быть честным и чистым,
о том, что картины стоят у стены
(всё занятость – надо повесить!),
о том, что давно жить мы вместе должны,
но нужно домой: уже десять.

***

Там много курили и боготворили
 напиток в стаканах, что звался вином.
И что-то шептали, и руки сплетали,
и вдруг исчезали в проеме дверном.
И был неприютен и так неопрятен
 случайный, неласковый этот приют:
диван из верблюжьих горбов и из вмятин
 и зеркало (будто тебя стерегут),
глядящее в мир своим дымным и грязным,
расколотым надвое, мутным зрачком.
А мир и шептал, и сплетал несуразным,
бессмысленным, пошлым, тупым языком,
ютился по тёмным углам за диваном,
из зеркала альтом забытым смотрел.
И был бесшабашным, мажорным и пьяным.
И в деле мажора весьма наторел.
За окнами мира дождь лился безбожно
 и толстые женщины мыли асфальт.
И было поверить почти невозможно,
что этот цедящий мелодию альт,
вонзающий руку свою в чью-то руку,
над ним изогнувшейся гибкой змеёй,
спасёт оба мира, насквозь близоруких,
давно перепутавших небо с землёй.

Она

Ты сочинил её как случай,
чтоб ею заполнять пробел,
её глаза, и рот певучий,
и даже положенье тел,
когда придёт и рядом ляжет
 в разлитости ночных чернил,
и будет кофточка всё та же,
что ты на днях ей сочинил,
и снимет кофточку, и вздрогнет,
затихнет без твоих бесед,
зароется – и не продрогнет –
в твой ласковый, пушистый плед,
потом проснётся, улыбнётся,
не станет есть, не будет пить
 и выскользнет, как луч, как солнце…
И без неё не сможешь жить.

Анжела Бецко на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/anzhelamirnova

Михаил Блатник

Блатник Михаил Михайлович

Дата рождения: 6 марта 1943 г.

Мелитополь, Украина.

«Простота – есть необходимое и достаточное условие прекрасного». Л. Толстой.

Читаю много, если хорошо написано. Пишу мало, пытаясь продолжать традиции
русской классики.

Представлены пять стихотворений.

Детство

По мелколесью вьётся колея.
На колесе мелькают блики солнца.
Бежит моя ль дорога — не моя,
теперь гадать мне только остаётся.

Скрип колеса. Перепелиный крик.
Весна кипит. Синеют незабудки.
Со мною снова детство говорит.
Но нет плетня и нет собачьей будки.

А дом всё тот же. Дверью скрипнул мне,
что далеко ушла моя дорога,
и почему-то, даже по весне
 никто цветы черёмухи не трогал.

Колёса оставляют тёмный след —
две чёрные полоски в разнотравье.
Две метки: от и до — другого нет!
И колею кривую не поправить.

Телега. Мелколесье. Колея.
Синеют на лужайке незабудки.
Моя ль дорога в детство?.. Да, моя!
И ничего не изменилось будто.


Художник

Рассветный ветер, неизменный путник,
в окошко постучал. И, как всегда,
художник вышел, распахнул этюдник:
— Пускай весь мир пожалует сюда!

День просыпался. Позади ненастье.
Улыбка озарила старика,
и, будто невесомая от счастья,
ловила чистый миг его рука.

Роднил он землю с необъятной высью,
поглаживая изредка висок,
а осень не спеша роняла листья –
высокой пробы листья на песок.

Всё оттеняя синевою нежной,
дозолотила стужу октября
 и рассыпает по ветвям небрежно
 искристые иголки серебра.

Старик неспешно обошёл треножник,
разглядывая неба глубину:
— Учись, душа! Вот истинный Художник! –
вздыхая, он восторженно шепнул.

Кисть уронил. И позабыл этюдник:
— Не возмутить бы сада тишину!.. —
Читал палитру колдовского утра,
и в буйстве красок осени тонул.


Письмо

О, письма, письма – чувств черновики!
В них мысли обнажённее, виднее.
Нет ни одной бесчувственной строки,
как будто написал известный гений.
Читаю пожелтевшее письмо.
Как точно чувства выражены в строках!
Кому?.. Когда написано оно?
Но нет в нём сожалений и упрёков.
Жива ли та и здравствует ли тот,
идут ли вместе по одной дороге?
Но как ни странно, а судьба даёт
 такие откровения не многим.
Как точно за строкой лежит строка!
Подчинены бумаге ловко мысли.
С любовью наполняла их рука
 глубоким чувством и великим смыслом.
И мысли взбудоражены слегка.
Я с трепетом слова письма читаю.
В нём, что сказала верхняя строка,
всё нижняя легко уничтожает.
Письмо не изменить, не взять назад!
Легли на лист невинные порывы.
Нет для любви запретов и преград.
Любовь — полёт над пропастью с обрыва.

Незнакомке

Изысканность движения и позы!
Вы, словно ангел, — дух самой Весны!
И что вам я — отрывок скучной прозы —
никчёмные рассказываю сны.

В видениях моих пылают страсти.
Пришли из дальних тайников души.
И ничего поделать, я не властен -
расстаться с ними память не спешит.

И я теперь с судьбой уже не спорю,
перебирая кипу давних лет,
но чаще в одиночестве у моря
 слежу, как серебрится лунный след.

А Вы сегодня прелестью своей
 напоминая прошлых лет забавы,
роняли платья белоснежный шлейф,
как волны, — без заботы и без правил…

Осенняя сказка

Сегодня дремлет жёлтый лес,
пропахший прелью и грибами.
В нём бродим, как в стране чудес
 под золотыми куполами.

И увядания краса
 горит у нас над головами,
птиц перелётных голоса
 скорбят над голыми полями.

О чём пытаются сказать?
Быть может о тоске в разлуке,
или о том, что улетать
 пришла пора от зимней скуки?

О невозвратном говорят!
о чувствах, отшумевших стаей,
а землю новый листопад
 откружит жёлтыми листами.

Жаль, скоро инеем седым
 мир заблестит под небесами.
Остудит серебристый дым
 в саду цветов последних пламя;

с озябшей синью облака,
поблёскивая чистым пухом,
нам принесут издалека
 и грусть, и зимней песни звуки.

И разгуляется зима!
Укроет лёгкими снегами
 рощ золотые терема,
в лугах горящие кострами.

Под песни вьюги о былом:
о расставаниях и встречах,
придёт воспоминаний сон
 нежданным гостем в зимний вечер.

Да, тёплых дней не отыскать
 в пожарах осени лиловой,
но сердце будут согревать
 огни надежд и жизни новой.

Михаил Блатник на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/solomon07

Лариса Струина

Струина Лариса Дмитриевна
 Дата рождения: 15 сентября 1949 г.
Камбарка, Удмуртия.

Пишу недавно, начала уже в пенсионном возрасте. В 2011 и 2012 гг издала две
книги стихов.

Представлены пять стихотворений.

«Дети на крыше»

Художник Игорь Майков.

Картинка из детства

В то время мне было, пожалуй, четыре,
Возможно, чуть больше, не помню теперь,
Ведь детство осталось в другом, прошлом мире.
Вернёт этот мир мне, наверное, смерть.

…Однажды втроём забрались мы на крышу.
Сперва на чердак, в приоткрытую дверь,
Но там неуютно, хотелось нам выше,
В окно слуховое, на шифера твердь.

Ой, страшно вверху! Помню, дух захватило.
Восторг и опасность! А шифер — покат.
Казалось, на крышу к нам солнце спустилось,
И лица румянит вечерний закат.

Мы грызли брикет киселя, и в ладошки
 Нам сыпался крошек рубиновых дождь…
Как сладко сейчас вспоминать эти крошки,
И прошлого страха испытывать дрожь!

А мама потом не ругала, не била,
А только сквозь слёзы, чуть слышно смеясь,
Прижав меня крепко, целуя, просила:
— Ты больше, родная, на крышу не лазь!

Теперь я живу в неприкаянном мире,
И память о детстве, как сон берегу.
В то время мне было, пожалуй, четыре,
Но маминых слёз я забыть не могу.



Уходят люди в никуда

Уходят люди в никуда.
Сердца живых сочатся болью.
Сверкнув, к земле летит звезда.
Жизнь обозначена юдолью.

Уходят люди в никуда —
Друзья, ровесники, коллеги.
С родными часто навсегда
 Уходят души-обереги.

Осиротевшая любовь
 Теряет смысл, но вечна память.
Мироточит, как скорбный зов,
Порой в ночи могильный камень.

Уходят люди в никуда
 Скоропостижно и не очень.
И я давно не молода,
И статус мой земной непрочен.

Из ниоткуда улыбнусь,
Подхватит смех весёлый ветер…
Долой печаль, тоску и грусть.
Я здесь, аз есмь на этом свете!

Отцвела черёмуха

В небе после дождика – коромыслом радуга,
Ароматом сладостным – лип медовый дух.
На закате, жизнь моя, будь светла и радостна,
Ложным ожиданием не накличь беду!

Миру настоящему улыбайся искренне,
Эфемерным будущим душу не тревожь.
Только жизнь реальная соразмерна истине,
Всё потустороннее – ожиданья ложь!

Отцвела черёмуха – завязалась ягода,
Ароматом сладостным – лип медовый дух.
В небе после дождика – коромыслом радуга,
И летит, и кружится тополиный пух…

Душа

Тишина. Только птицы щебечут негромко,
Да кукушка с надрывом кукует вдали.
В небесах от заката – вишнёвая кромка,
И душа, изнывая, о чём-то болит.

Ей тесна стала тела укромная клетка.
Жизнь диктует сурово законы свои.
Навсегда в прошлой жизни осталась нимфетка
 И желание вечной и чистой любви.

Тишина. Улеглись: шум дождя, звуки грома.
Ночь тепла, вдоль дороги зажглись фонари.
Разливаясь, струится по телу истома,
И душа, вдруг взлетев, невесомо парит.

Закрою глаза…

Огромные старые липы,
Берёзы вдоль улицы – в ряд,
И что-то родное, что временем скрыто,
Настойчиво тянет назад.

Мелькнёт, отзовётся, поманит,
Улыбку подарит и взгляд:
То юность далёкая душу мне ранит,
Но вряд ли вернётся назад.

Закрою глаза и от мира,
В котором родилась я – тьма!
И в чёрной воде крупно ярким пунктиром
 Дробится на дольки луна.

Цветущие старые липы,
Весенней травы кашемир.
А вены, как корни, судьбой перевиты,
По ним растекался весь мир…

Язык мой не молвит ни слова,
Рука не желает писать,
А кто-то зовёт меня снова и снова,
Как в детстве звала меня мать.

Лариса Струина на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/struina

Владимир Сорочкин

Владимир Евгеньевич Сорочкин.
Дата рождения: 21 января 1961 г.
г. Брянск.

Поэт и переводчик, член Союза писателей России.
Автор трёх поэтических книг.

Стихи и переводы публиковались в журналах «Юность», «Наш современник», «Москва»,
«Дружба народов», «Смена», «Литературная учёба» и многих других.

Представлены четыре стихотворения.

Предзимье

Предзимние поля. Посеянное — сжато…
Светло и стыло…
И густо ляжет снег — вот-вот, сегодня-завтра
 В стерни пустые.

Умершее зерно — обильно или скупо -
Свой путь свершило,
Чтоб всё начать опять — с разомкнутого круга,
Всё — как и было.

Рябая тишина. Окраина предместий.
Сырое поле.
И стыло и светло, и потому заметней
 Грань — до и после.

Просторам нет числа — и, затаясь, под ними
 Лежит стихия. -
И это — мы… Единое дано нам имя,
И мы — Россия…

Свой крест преодолев, земля должна воспрянуть,
Пройдя сквозь муку,
И с нами будет Бог, когда мы сможем глянуть
 В глаза друг другу.

В единое сходясь, стоят земля и небо -
Здесь, и в грядущем.
Здесь место всем — живым и тем, кто смотрит немо
 Вослед живущим. –

И мне, земля моя, в твоих исчезнуть далях,
Но как знаменье
 Бессмертья твоего — возьму последним даром
 Иное зренье.


К России

А. В. Ловцову

Темна судьба твоя, Россия, -
До сердцевины, до корней…
Кто говорит, что ты — Мессия
 В личине нынешней своей…

Какая сила движет нами,
Когда приходится идти
 Опять окольными путями
 К истоку прежнего пути, -

Когда толпою, кучей, строем,
На неоправданной крови,
И на слезах младенцев строим
 Земные царствия свои…

Россия… На лихих годинах
 Не возродился Третий Рим,
Не кесарь скрыт в твоих глубинах,
А — Новый Иерусалим, -

И — через морок, грязь и тленье
 Гляжу в тебя, боготворя:
В твоих страданьях — искупленье
 И правда страстная твоя.

Самой себе ты — крест и плаха,
И стыд позорного столба…
Яви свой лик, восстань из праха! -
И пусть исполнится судьба!

Св. Георгий

Путь-дорога — через веси,
Спутаны следы.
Ночь теряет равновесье
 От одной звезды.

Бесконечная погоня.
Выжженная мгла.
Воздух — смоль. Мокра попона.
Туги удила.

Здесь он, здесь — в гнилом бурьяне,
В чаде и в пылу -
Гад, свернувшийся на камне
 В гладкую петлю.

И — ни звука, ни движенья…
Всхрапывает конь,
И приковывает зренье
 Фосфорный огонь,

И поводит мордой бычьей
 Яркое пятно,
Только мне его добычей
 Стать не суждено… –

Отнесу к оврагу, к юру
 На своей спине,
И сожгу сырую шкуру
 На живом огне…

Россия

Дуют ветры, со всех собираясь сторон,
И глаза дым Отечества выел…
Выбор есть — для страны, для России, но он -
Бунт по сути своей, а не выбор, -

Наобум, вопреки, и не стыд, не беда
 Заставляют нас каяться в прошлом,
А юродивость наша — сейчас и тогда
 Перед каждым извечным вопросом.

Как и прежде — «что делать» и «кто виноват»…
Революция? Сталин? Евреи?..
Мы стоим перед айсбергом, глядя назад,
На движение русской идеи,

И пинаем макушку, и путаем высь
 С глубиной, и по новому кругу
 На погибель идём, чтобы миром спастись,
Но принять воскрешенье, как муку. -

И сначала начать, и узлом завязать,
И с плеча рубануть — как угодно:
Не впервой для России себя истязать,
Да на площади, да всенародно…

И бессрочна ее вековая страда,
И проклятые споры — без срока,
И отшельницей быть ей всегда, отойдя
 И от Запада, и от Востока,

И таков у нее неприкаянный скит,
Что не сгинет она, не убудет,
И прощая, она никого не простит,
И забыв, никого не забудет.

Владимир Сорочкин на «Стихи.ру»
http://www.stihi.ru/avtor/sorochkin61

Чтобы получать следующие выпуски по e-mail, подпишитесь на рассылку
Условия публикации для поэтов http://www.stihi.ru/2013/09/21/6903

«Квартал поэзии» - некоммерческий проект. Его развитие зависит от нашей с Вами поддержки.

Поддержать «Квартал поэзии» баллами Стихи.ру можно переводом на логин
poetkvartal
Поддержать рублём можно через Яндекс.Деньги
410011953825332
Или через WebMoney
R893075245769

С уважением, редакция
Ольга Шарова (Белых) http://www.stihi.ru/avtor/jkmxbr;
Маргарита Мельникова http://www.stihi.ru/avtor/prima325;
Сергей Сырцов http://www.stihi.ru/avtor/redaktor87.