Любовь

По воле чьей и для чего
любовь окутывает плечи?
Не узнавая никого,
бредёшь, лишённый дара речи.

Её лицо, как божий лик,
собой Вселенную закрыло.
И сладок был тот первый миг,
в котором всё вокруг застыло.

Былое предано огню.
Всё ново. Ты её не знаешь.
Твой опыт сводится к нулю.
Ты книгу чистую листаешь.

И начинаешь заполнять
той книги белые страницы.
И речью вновь овладевать.
И различать предметы, лица.

Улавливать ответный всплеск.
В дар принимать прикосновенье.
В её глазах заметить блеск,
и, схожее с твоим, волненье.

И первой почты ожидать,
а с нею главного ответа.
Не верить. Верить. Ревновать.
И мять подушку до рассвета.

Добиться. Вымучить. Влюбить.
Проникнуть в глубь её Вселенной.
И безмятежно в ней парить -
в единственной и сокровенной.

Строка ложится за строкой.
Ты книгу эту заполняешь.
Она написана тобой.
Тобой прочитана. Ты знаешь:

её пролог и эпилог.
И даже то, что строчек между.
И прячешь книгу под замок,
к прочитанным тобою прежде...