С этим городом что-то не то

Ты ложишься в двенадцать – как всегда.
В доме холод. Горячий чай.
Тебе кажется, ты не выберешься никогда.
От мечты отмахнувшись, сказал "прощай".

Погрусти... "Хорошо" – это выдумал глупый.
Тот, что радостям смены не знал.
Никогда уж как прежде не будет,
Каждый день, как проклятый оврал.

Меж домов, что забыло солнце,
Разлетается ветер хмурной.
По асфальту да мимо оконца
Сотни шагом военным домой.

Может там потеплее будет,
Может дома их ужин ждёт.
Скромный мир их никто не осудит –
Здесь ведь жизнь фонтаном не бьёт.

У залива под крики чаек,
Развиваются полы пальто.
Нет здесь лета, сезона маек.
С этим городом что-то не то.

Пол зимы беспроглядной дури
Расползается от низу вверх.
Мы здесь часто, помногу курим
А по ночи нам снится смех.

От двери до двери знаем метр,
Сорок шесть – моё молоко.
Здесь наш друг перина да фетр,
И никак не стряхнуть нам оков.

Рыжей ягодой мажем щёки,
Вспоминаем друзей и поля.
Через каждого этому свёкр,
А не свёкр здесь ты лишь да я.

Ты смотри, мне сказали, щурясь,
Хуже в жизни наверное нет,
Чем от истины стойко шифруясь,
Якобы временным звать целый век.

Так и ходим по улицам скосым,
Будто книгу глазами до дыр.
Здесь не курят с костра папиросы,
А из радостей только лишь сыр.

И детишки в тени подрастают,
Защищают их сотни солдат.
Самолёты здесь не взлетают.
Сам пришёл, ты сам виноват.

Ты ложишься в двенадцать – поздно.
В доме холод. Горячий чай.
Тебе кажется, выбраться можно?
Не отмахивайся, а крепчай.

240614