Бессмыслица

Мелкий дождь стучит по крыше.
У него сознанья нет:
Он не видит и не слышит.
На тарелке – винегрет.
С ним вполне аналогично:
Нет ни разума, ни «я»,
Ни какой-то жизни личной.
За столом сидит семья:
Муж, заядлый алкоголик,
И такая же жена.
Ковыряй в мозгах до боли –
Не найдёшь там ни хрена.
Нету там патриотизма,
Смысла жизни тоже нет.
Хоть промой мозги из клизмы –
Лишь желанье съесть обед,
Да под водочку, конечно.
Льётся речь. Стабильный мат.
Да, сознание увечно.
Да, «развитие назад».
За окном лежит планета.
Достиженья и прогресс.
Кто штурмует скорость света,
Кто качает личный пресс,
Кто выращивает овощ,
Чтобы данный винегрет,
Для семьи конкретной в помощь,
Был доступен на обед.
Где-то спутники летают.
Кто-то пишет этот стих.
И живут. И умирают.
Кто-то гений. Кто-то псих.
Многочисленные связи!
Смысл сих связей – никаков,
Но скорее безобразен,
Чем продуман и толков.
Сумма смысла на планете
Постоянна (есть расчёт);
А – читал вчера в газете –
Население растёт...