И в красное запачканный манжет,
Под ноги воин карабин роняет,
И кружатся вокруг лжецы роями,
Шампанское несут и бланманже.
И выпирают из кустов рояли,
И сеет небо смертное драже,
И у́же не бывает путь уже́,
И кто б ни победил - все проиграли.
Шуты по трупам рвутся в короли -
Обломками былой страны рулить,
Нахально соревнуясь в произволе.
Смертям и разрушеньям сбился счет,
И маками кровавыми цветет
Пшеницей не засеянное поле.
Июнь. 2014
© Copyright: Борис Бергин, 2014
Свидетельство о публикации №114062309467
Свидетельство о публикации №114062309467
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.