Пляска святого Витта

Крови вкус на губах, клочья мяса торчат изо рта, ––
Людоедам отныне вольготно живется.
Каннибалы пируют во время святого поста,
Кучи трупов лежат, разлагаясь, у чудо-колодца.
Цианид, господа!
Проповедникам грязи всегда так нужны нескончаемые смерти,
Та, что мы называем «Полынь» к вам упала в колодец звезда,
И с водичкою горькой в тела к вам втекли господа - добиблейские, древние черти.
Ненависть с нищетой - вот гремучая смесь, благодатная почва для зла,
Поклоненья Бандере ( иль Вию? ),
Оглянитесь вокруг - ведь дела, словно сажа бела у всех тех, кто любил ненавидеть Россию.
Что заводы без газа, что дом без тепла –– не накормят и не обогреют,
Автоматным стволом обжигаясь, грызут удила
Те, кто смерть призывая, лишь ненависть в душах лелеют.

И в глазницах пустых лишь бездонная, мутная высь,
И разбитое в брошенном доме корыто..
Ты не скачешь уже, Украина, очнись!
Это пляска святого Витта.