Что же так мучительно больно? Один, и что с того?
Мы сами любовь свою строить вольны,
И, сами прорабы счастья своего,
От собственной лени, довольной,
Что, до сих пор, не сделано ничего.
Что умирает внутри? Так это же чувство,
К чему-то, к кому-то, любви,
Там, где поля, цветы и океаны, только лишь пусто,
И, полные, пойлом, стаканы,
И, звёзд, сгорают фонари,
Частицами птичьих гнёзд,
Окурков, покрывает, огни,
Дым не спасает, тех, кто одни,
В ком что-то умирает,
Мучительно больно за прожженные дни.
Мучительно больно за прожженные дни
© Copyright: Егор Казаков, 2014
Свидетельство о публикации №114062300439
Свидетельство о публикации №114062300439
Рецензии