Так ждут родных и близких смерти...

Так рань­ше жда­ли пи­сем с фрон­та,
Стра­шась то­го, что бу­дет в них:
Ос­та­вят ли де­тей в си­ротах,
Вер­нётся ль он сре­ди жи­вых?

Дро­жали паль­цы на кон­верте,
И се­рой пта­хой сер­дце вскачь
"Пусть толь­ко бу­дет не о смер­ти"
Гля­дя на мут­ную пе­чать.

Ми­нуты об­ра­щались в веч­ность,
В же­лание и страх про­честь...
Та­ких вот пи­сем, вы по­верь­те,
На этом све­те уж не счесть.

Так ждут всег­да дур­ную но­вость,
Пред­чувс­твуя и то­ропя:
Раз не­из­бежна эта го­ресть,
То пусть мгно­вен­но, как с пле­ча.

Так ждут род­ных и близ­ких смер­ти,
Мо­лясь ре­лигий всех бо­гам,
Чтоб или вы­тянуть из се­ти,
Или ус­ко­рить путь к лу­гам.

Так жду и я, кля­ня свой ра­зум,
Но жду, бо­ясь, кру­тя се­бя,
И всем бо­гам, опять же, ра­зом,
На име­на их не дро­бя:

"Пусть, чтоб не боль­но, что­бы быс­тро,
И луч­ше бу­дет он во сне.
Од­ной се­кун­дой, слов­но выс­трел,
Он по­бедит в свой вой­не."